
Ballamou fume de l’herbe à pou; de son immense narguilé s’échappe un filet jaunâtre.
Ballamou sirote une fine Napoléon hors d’âge vieille réserve. Son gros index crochu chemine, sur le vélin, de l’Ain au Morbihan, de la Charente au Bas-Rhin ; à la lame de rasoir il a gratté les limites de quelques départements.
Le doigt glisse le long de la Nationale 7, loupe le pont d’Avignon, le Palais des papes et Mireille Mathieu — voici Montélimar et ses nougats, les melons de Cavaillon, voici Cassis et son… Dijon ! le fameux Dijon de Cassis ! hum… le doigt se lèche les babines. — il caresse Nice, égratigne Monaco, un tour au casino : le pactole ! Il file sur la plage, fait des pâtés, plonge dans la mer, barbote, nage — et s’arrête…
Le doigt tressaille, il est arrivé en Corse ! L’ île de beauté et son Petit Caporal, son prizuttu, son Ocatarinetabellatchitchix, son salamu ! quels délices ! De délicieux filets de bave se répandent sur la carte… Oh! mais la Corse — le doigt fronce les sourcils…— ses plastiquages ! son berger de Cargèse ! ses vendettas ! Oh ! oh ! la lame de rasoir gratte, gratte, gratte avec rage… plus de berger ! plus de Corse ! plus de Corses ! Ah! ah!
Le doigt s’éponge le front — il y est allé un peu fort… tant pis, il mangera de la choucroute et des saucisses de Strasbourg, et vive la charcuterie ! — il entre dans une narine se reposer; il s’assoupit et d’un coup se réveille en sursaut.
Et la Guadeloupe ? et la Martinique ? et leurs vendettas ? Allez, zou ! même motif, même combat, même punition que pour la Corse !… Mais où sont passés ces deux points noirs ? Le doigt fouille la carte — la carte d’Afrique — il longe les côtes de l’AOF, de l’AEF, il va et vient du Nord au Sud, du Sud au Nord… fou de rage de ne pas trouver les DOM chez les Nègres, le doigt crochu brandit sa lame, montre le poing, tire la langue, montre ses fesses, crache son mépris pour ces macaques qui se planquent chez les cannibales ! Dégonflés ! dégonflés !
La lame voltige dans les airs ! zip ! zip ! Elle taille en pièces l’Oubangui-Chari, le Moyen-Congo, tchac ! tchac ! — et plus à l’est Madagascar, la Réunion, tchack ! tchac ! Chandernagor, tchac ! Pondichéry, tchac! le Tonkin, l’Annam, la Cochinchine, tchac! tchac! tchac!… et — tchac! tchac! tchac! tchac ! — coupe le doigt — aïe ! aïe ! aïe ! — qui pisse le sang dans l’Océan.
Fini, le rêve glorieux du cartographe, si mesuré, si diplomate, si politique ! — Cachez, cachez la carte !… ouille ! ouille ! ouille ! Waterloo ! Waterloo !
Voilà, fallait pas jouer à Napoléon !
Voir, d’Arthur Rimbaud, Le rêve de Bismarck