C’est le soir. Dans son palais, plein de fantômes de trente ans,  Ballamou baille,  le doigt sur la carte;  de sa bouche s’échappe un filet de salive.
Ballamou fume de l’herbe à pou; de son immense narguilé s’échappe un filet jaunâtre.
Ballamou sirote une fine Napoléon hors d’âge vieille réserve. Son gros index crochu chemine, sur le vélin, de l’Ain au Morbihan, de la Charente au Bas-Rhin ; à la lame de rasoir il a gratté  les limites de quelques départements.

Le doigt  glisse le long de la Nationale 7, loupe  le pont  d’Avignon, le Palais des papes et Mireille Mathieu — voici Montélimar et ses nougats, les melons de Cavaillon, voici Cassis et son…  Dijon ! le fameux Dijon de Cassis ! hum… le doigt  se lèche les babines. — il caresse Nice,  égratigne Monaco,  un tour au casino : le pactole !  Il file sur la plage, fait des pâtés, plonge dans la mer, barbote,  nage — et s’arrête…

Le doigt  tressaille, il est arrivé en Corse !  L’ île de beauté et son Petit Caporal,  son prizuttu, son Ocatarinetabellatchitchix,  son salamu ! quels délices ! De délicieux filets de bave se répandent sur la carte…  Oh! mais la Corse — le doigt fronce les sourcils…— ses plastiquages ! son  berger de  Cargèse ! ses vendettas ! Oh !  oh ! la lame de rasoir gratte, gratte, gratte avec rage…  plus de berger !   plus de Corse ! plus de Corses ! Ah! ah!
Le doigt s’éponge le front — il y est allé un peu fort… tant pis, il  mangera  de la choucroute et des saucisses de  Strasbourg,  et  vive la charcuterie ! — il entre dans une narine se reposer; il s’assoupit et d’un coup se réveille en sursaut.

Et la Guadeloupe ? et  la Martinique ? et leurs vendettas ? Allez,  zou ! même motif, même combat,  même punition  que pour la Corse !… Mais où sont passés ces deux  points noirs ?  Le doigt  fouille la carte — la carte d’Afrique — il longe les côtes de l’AOF,  de l’AEF, il va et vient du Nord au Sud, du Sud au Nord… fou de rage de ne pas trouver les  DOM chez les Nègres,  le doigt crochu brandit sa lame, montre le poing, tire la langue, montre ses fesses, crache son mépris pour ces macaques qui se planquent chez les cannibales ! Dégonflés ! dégonflés !

La lame  voltige dans les airs ! zip ! zip ! Elle  taille en pièces l’Oubangui-Chari, le Moyen-Congo, tchac ! tchac ! — et plus à l’est Madagascar, la Réunion, tchack ! tchac ! Chandernagor, tchac ! Pondichéry, tchac!  le Tonkin, l’Annam, la Cochinchine, tchac! tchac! tchac!… et   — tchac! tchac! tchac! tchac ! — coupe le doigt — aïe ! aïe ! aïe ! — qui  pisse le sang dans l’Océan.

Fini, le rêve glorieux du cartographe, si mesuré, si diplomate, si politique ! — Cachez, cachez la carte !…  ouille ! ouille ! ouille ! Waterloo ! Waterloo !

Voilà, fallait pas jouer à Napoléon !

Voir, d’Arthur Rimbaud, Le rêve de Bismarck